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lunes, 30 de mayo de 2011

Viajar con la tristeza


Iba en un autobús con un rumbo definido. Trabajoso trecho para un cuerpo desmembrado

Mi cansancio es como una liana retorcida que lo mismo se estiraba recorriendo las tensas articulaciones, que se encogía y se replegaba en cualquier rincón de estas venas drenadas

Paisaje desigual. La belleza convivía a ratos con la tristeza más gris y solitaria

La niebla izaba su bandera por el lado izquierdo. País de latentes historias no descubiertas.

Todos somos diferentes pero todos nos sentimos atrapados en una inmensa columna vertebral que por momentos se paraliza como si un veneno mortal la recorriera.

En un bosque aparececieron todos los fantasmas de nuestra vida; disfrazados de árboles, nos mantienen alejados a través de nuestro miedo

Ay patria que a veces actúas de madrastra intransigente, forzándome a sacrificios que desgarran mis entrañas. Patria que me echa en cara todo lo que hace por mí, mala cenicienta de tercera clase. ¿Qué más quieres? ¿Qué más puedo ofrecerte?

Cascadas de sudor surcan los ríos desecados. Las lágrimas se encuentran con él para dar vida a los cuerpos mutilados que la buena tierra acoge en su desconocido senoEl viaje no terminaba y las pesadillas tampoco…pero al fin… amaneció en mi alma

DE MADRES

El sábado regresé de Ferrol. Una caída de mi madre y su cadera rota, pusieron ante mí un viaje no deseado, con impedimento de votar, la sensación de no llegar a tiempo…

La operación fue bien. ¿bien? Ella el día 4 cumple 90 años y creo que su esperanza de descanso era esa operación, pero de momento no pudo ser; me vine el viernes por la noche y el sábado por la mañana la trasfundían sangre por una anemia (apenas quiere comer)

Bien, una semana de hospital, los cinco días de permiso entre los fines de semana, me permitieron estar casi continuamente a su lado. Somos cuatro hermanos, la mayor con un ictus hace unos meses, tiene a su marido en fase terminal otros dos, la siguiente está mejor, pero en el último año lleva una operación de corazón y otra de hombro; por último mi hermano que es el pequeño, a primeros de año un amago de infarto cerebral lo mantiene con varias complicaciones y problemas. He aquí que yo a su lado parezco una jovenzuela retozona. Afortunadamente varios sobrinos no me dejaron quedar todas las noches, y así puede estar alguna y además todos los días

Cuando Kero partía al sur, yo volvía al corazón convulso de esta España amanecida con el olor putrefacto de un panorama político aún más desalentador. Lamento mi pérdida de voto, ya sé que eso no cambiaría nada, pero lo lamento. Afortunadamente un movimiento ciudadano me ha devuelto una pequeña esperanza para estos años de tufo conservador y privatizador que pocas sorpresas nos tiene reservado. Ese movimiento es difícil de continuar, sí; pero a partir de ahora que estén ojo avizor.

Todo esto lo cuento no como un lamento, sino como una realidad. Por eso mi ausencia del blog, de la actualidad, de l@s amgi@s, de no tener apenas un momento para escribir. Por eso hoy, antes de volver al trabajo, paso a esta mi tierra de nadie, para dejar aquí mi exceso de peso y continuar el camino

jueves, 26 de mayo de 2011

Rumbo al Sur..

"AMPARO Y UNA CANCIÓN EN MAYO"






Nos vamos de boda..rumbo al sur..abandono junto a Amparo y por un tiempo los lares norteños y esta "tierra de nadie"..al encuentro de los nuestros..nuestra gente.. de sus nietos e hijos..y yo de mi hermano del alma..así que desde estas tierras de tod@s..un hasta luego..y un deseo..sed moderadamente felices...

martes, 24 de mayo de 2011

Al otro lado del pálido miedo


"AL OTRO LADO DEL PÁLIDO MIEDO" (canción)


ELLOS CANTAN CON LA VIDA
Y ENCONTRANDOSE EN LA NOCHE,
SUEÑAN ALEJADOS DE
EFIMERAS FAMAS.

COMO RIOS DE LAVA
POR VALLES DE HIELO.
COMO VIENTOS NUEVOS
SOBRE VIEJAS MONTAÑAS.

POR MEMORIAS YA OLVIDADAS,
NAVEGAN DESCONOCIDOS
EN SUS BARCOS DE CRISTAL,
SIN DEJARSE ARRASTRAR
POR PALABRAS DE BARRO
Y MIL CANTOS DE SIRENA.

COMO RIOS DE LAVA
POR VALLES DE HIELO.
COMO VIENTOS NUEVOS
POR VIEJAS MONTAÑAS.

AL OTRO LADO DEL PALIDO MIEDO...
ELLOS BRINDAN POR EL HOMBRE
SIN SABERSE ESPIADOS
POR GELIDAS MASCARAS
ENTRE HUMO Y ALCOHOL.


n madrugada..n vigo..k

domingo, 22 de mayo de 2011

DE LOVESONG (poema)




DE LOVESONG

Extraño a mí ex -amante;
amante porque tiene mujer que le repite "te quiero",
que le plancha las camisas y lava los calzoncillos amarillos
que yo le regalé,
los que le saque a mordiscos en el pasillo del doceavo piso.
Extraño a mi ex -amante;
que me amó, que amé y que le aman;
ex -amante mentiroso, amoroso, goloso
fantasioso de mi entrepierna,
pretencioso de su lengua pincel
(Jamás me dibujó)

DANITZA FUENTELZAR - Iquique (Chile)

"CHARLIE PARKER...

...que no estás en los cielos"


(Una joyita os dejo..Charlie Parker sentado y con un cigarrillo..el gran Coleman Hawkins tocando como los angeles..en otro momento de la filmación está "Bird" con B. Rich (batería), Leroy Brown y otros músicos geniales..irrepetible y mágico jazz)

Una cosa es segura respecto a Parker: carecía del más elemental sentido común. Suele ocurrir con los genios. La falta de juicio le impulsó a llevar una existencia autodestructiva, es cierto. Pero, al mismo tiempo, esa independencia, esa irrefrenable impulsividad, convirtieron a Parker en uno de los más grandes músicos de la Historia. Y no me refiero sólo al jazz. De haber tenido juicio, de ser conformista, se habría limitado a preguntar a su profesor de Kansas, Alonzo Lewis, cómo tocar jazz. Éste, sin duda, le habría contestado que el jazz ha de tocarse tal y como lo hacían los “padres” del género: en pocas tonalidades, sólo las más fáciles para los instrumentos de viento. Pero esa pregunta nunca existió. Alguien había dicho a Parker que existen 12 tonos, uno por cada una de las teclas blancas y negras de un piano. Así pues, ¿por qué no utilizarlos todos para tocar jazz? Parker se empeñó en aprender los diversos tonos y escalas; los grabó en su memoria, incluso las escalas menos frecuentes en el jazz.

Pero no solo de tonos, escalas e intervalos se nutría el genio. En su fonógrafo portátil repetía una y otra vez los discos de su admirado Lester Young. Aprendió sus solos nota a nota, conoció la forma en que Lester sostenía las notas para dotarlas de mayor swing, también asumió su “falsa digitación”, mediante la cual era posible hacer surgir la misma nota desde distintas posiciones de los dedos, lo que permitía tocar una misma nota con diferentes efectos de cualidad y textura. Charlie Parker vivía para su instrumento, el saxo alto.

Evidentemente, sus ansias por innovar no podían hacerse efectivas en el seno de las big bands de los años 30, empeñadas, salvo excepcones honrosas (hey Duke!), en reiterar melodías y cambios de acordes prefabricados y aptos para el baile. Pese a ese corsé que suponía tocar en una big band, su cabeza era un semillero de nuevas ideas. Él mismo lo explica mejor que nadie: “una noche estaba tocando en un establecimiento de chiles picantes situado en la Segunda Avenida. Era en diciembre de 1939. Estaba aburriéndome con las variaciones estereotipadas que llevábamos haciendo todo el tiempo, y me puse a pensar que había que llegar más allá. Esa noche, mientras tocábamos Cherokee, descubrí que estaba utilizando intervalos más agudos como linea melódica y que lograba enlazarlos mediante variaciones de acordes adecuadas. A partir de ese momento conseguí tocar lo que llevaba cierto tiempo escuchando en mi cabeza. Me sentí vivo”.

Todavía se mantuvo algunos años más como músico a sueldo de big band, pero la revolución era ya imparable. Pronto trabó amistad con otros jóvenes transgresores que trataban de encontrar su estilo propio fuera de su trabajo en las bandas. Dizzy Gillespie, Kenny Clarke, Monk, Bud Powell y el propio Parker crearon el nuevo jazz en las madrugadas del Minton’s Playhouse, un garito de poca monta situado en pleno Harlem que todos ellos gustaban frecuentar para organizar las famosas jams en las que primaba todo el ideario musical de Parker: improvisación, velocidad, polirritmia y agresividad. Así, casi sin proponérselo, un puñado de monstruos alumbraron la música más maravillosa que se pueda imaginar: el be-bop.

El gran Louis Armstrong perdió una buena oportunidad de mantener su enorme boca cerrada cuando, ante el ascenso imparable de esta nueva generación, afirmó: “…hablo de todos esos jóvenes excéntricos de la calle 52. Ellos quieren ganar dinero prioritariamente y les importa un bledo la música. Uno escucha esas armonías extrañas que nada significan y pronto se cansa porque no puede recordar la melodía y no se puede bailar sobre el ritmo. Nosotros (refiriéndose al jazz tradicional de los 20 y 30’s) estaremos aún ahí cuando hayan caído en el olvido. Serán barrenderos de las calles mientras que nosotros comeremos bogavante en el Negresco”.

Charlie Parker. Heroinómano, alcohólico, bulímico. Genial, innovador, virtuoso. Tal vez el hecho de escuchar hoy a Parker no produzca las mismas sensaciones que hace 50 años. Tal vez, quienes se acerquen a él por vez primera piensen que no hay nada novedoso en su música, que es lo de siempre. Que eso sea así no se debe a cosa distinta que la tremenda influencia que Parker ejerció en todos los jazzmen posteriores. Desde Rollins a Adderley, pasando por Coltrane, todos ellos se han inspirado en Bird y han asumido su lenguaje.


viernes, 20 de mayo de 2011

En obras..

“La más de las veces…le asomaba como una pereza…¿improvisada?..justo en el instante de leer o escuchar una linea o nota ..de todo lo que yo  hacía, me gustaba y apasionaba… era como si para ella... estuviera en “obras” permanentemente…las más de las veces.”
n vigo.K...

Sobre la indignación


Dicen que hemos perdido la capacidad para indignarnos. Seguramente es cierto, pero yo miro hacia atrás y si bien es verdad que abundaba la gente guerrera y aguerrida, también lo es que masas ingentes de personas impersonales, pululaban por mundos inciertos y temerosos, sin dejar de callar, sin atreverse a protestar e incluso recriminando a quieres se atrevían a tal cosa.

Ciertamente es difícil rebelarse cuando uno vive con cierta comodidad, cuando se tiene la ilusión (absurda) de que es libre, que elige su/s camino/s.

Porque la semilla de la rebeldía necesita su propio caldo de cultivo. Durante un tiempo coexistía una minoría dispuesta a dar hasta su vida por la causa de la libertad (a veces por pura utopía, otras, por unos minutos de gloria); con una gran y silenciosa mayoría jugando a ser laborioso y eficaz hormiguero en busca de su propio “sueño americano”

¿Dónde está entonces ese caldo de cultivo?, ¿es necesario una educación liberal?, ¿una genética adecuada?, ¿la lectura de unos libros concretos?, ¿saber utilizar el libre albedrío?

Tal vez es la suma de todo eso y más. Esa minoría que parecía combativa (era) fue durante un tiempo, creciendo como una marea…que lejos de abarcar todo lo soñado, se convirtió al menos en parte, en un gran tsunami que lo arrasó todo …¿o no?

La historia es un péndulo que oscila continuamente, sin que veamos que cada generación considera que la suya es una época especial y diferente

Todos conocernos ya más o menos de donde y de quien proceden los males del capitalismo feroz, confiamos en que algo cambie…¿y?...¿no es acaso cierto que cualquier tipo de movimiento ciudadano que se proclame como tal, provoca cuando menos un poso de desconfianza y prevención, cuando no de indiferencia?

¡Escuchadme ciudadanos1 es el título de un libro de poemas de Evgueni Evtushenko y tal vez alguien tenga la fuerza suficiente como para adoptarlo de lema y prenda esa mecha del inconformismo, aunque de cualquier forma, no es época de líderes y sí de seguridad en uno mismo y en sus congéneres

Si alguien encuentra una puerta abierta a la posibilidad de cambio…que pase la voz…porque indignarse no es suficiente.

Anoche encontré en mi cuaderno de caminar, estos apuntes ya olvidados. Es curioso como mi pregunta muda y dubitativa, encontró respuesta en un clamor popular que parecía ser imposible. Al fin parece que nos sacudimos la desidia y este clamor puede significar un antes y un después. Los medios de comunicación solo nos dan información de juventud violenta, vaga y sin principios…a ver si se atreven a valorar la que nos dice que no dudemos más de la esperanza



jueves, 19 de mayo de 2011

Interrogaciones y puntos suspensivos...


Dicen que somos lo que comemos, lo que escribimos, lo que vivimos…

Pero ¿quién somos realmente?...las palabras, las ideas, los hechos… ¿nos vendemos, nos promocionamos, nos inventamos según los intereses?... ¿conocemos a los demás realmente, nos conocemos a nosotros mismo?... ¿según lo que leemos conocemos a la persona?...

Mundo de espejismos amanecido entre la magia y la locura…ya se sabe…

Tengo en el pecho una presión que escarba en mis entrañas, y en la mente una luz de luna que se abre paso entre mis ideas…y tengo en algún lugar la emoción contenida de los sentimientos coartados antes de parirse…y el tiempo se convierte en algarabía…y el tiempo se convierte en silencio…y un oasis de esperanza se asienta en mi cuerpo…

(Y ese hermoso horizonte lo dice todo...)

miércoles, 18 de mayo de 2011

martes, 17 de mayo de 2011

Una sensibilidad en desarrollo





Porque la lucidez de nuestro corazón nos ayude a continuar
Discerniendo los mejores tesoros de la vida.

Descubrir lo “grandioso” en lo pequeño, en lo sencillo: una flor;
Una suave brisa nocturna o mañanera; un beso; una caricia; una
conversación; un susurro; una canción; una sonrisa; un/a amigo/a; un gesto amable; un desprenderse de lo nuestro para hacer felices a los demas; un compartir; un VIVIR INTENSO, cuesta tan poco..!

Pero entre todo esto hay un tema clave a recordar:
“Nunca intentemos poseer o retener; será el principio de una perdida”
Si solo nos centramos en compartir tendremos más de lo que nunca podríamos imaginar y sorprendentemente fluirán de nuestro interior hacia afuera imprescindibles sorpresas.

A disfrutar pues..!!



n vigo...mayo del 98

"En mi casa vivían magrebíes"





En mi casa vivían magrebíes.

Se fueron sin pagar, dice el casero.

La portera me paró en el descansillo:

-qué bien que hayas venido, tú no sabes..

lo guarros que eran estos moros.

Vivían un montón y entraban y salían,

recogían muebles de la calle,

no sabes que trajín tenían..

. Y como no tengo nada que hacer,

mas que poner cara de que voy con prisa...

Me despido educadamente de la gorda portera

... Y pienso. Pienso mucho porque es gratis

y se me da de perlas. ...

Yo también tengo muebles recogidos en la calle.

Pelusas por el pasillo.

y me siento extranjera.

Vivo sola,

pero tengo un trajín de gente dentro,

donde el pecho.

Pienso...

cojo una manzana y mientras muerdo el mundo...

sueño con una bonoloto, en lo que haría...

invitarle este verano a la portera

a un paseito en patera.



Belén Reyes-Madrid