....La sangre de los poetas es azul porque materializan la pasión que producen las cosas y trasiegan esa sustancia al simulacro de venas que son los renglones. A nadie como al poeta se le pide honradez, se le exige la verdad de sí mismo; con toda la ambigüedad que le acomode, pero la verdad. En cada línea esperamos hallarla al reconocernos. Cualquier idea, cualquier concepto, cada gesto y cada palabra, quieren ser nuestro; son de hecho, para nosotros, una confidencia que trasciende la magnitud tiránica del tiempo y desgarra fácilmente el tejido de la distancia. El poema se convierte, de esta manera, en una forma del ser; una llama capaz de nada el agua fría y perder respeto a la severa ley que discrimina lo muerto de lo vivo. Por eso, Alberti se preguntó alguna vez por qué sus dedos eran de tinta china, y Miguel Hernández vaticinaba su corazón helado en varios tomos.
Por lo tanto, nada hay tan vivo como la enorme arteria que constituye la obra de un poeta cuando lo leemos, porque le atribuimos la categoría de verdad, porque le suponemos la honestidad de haberse expresado íntegro, porque aguardamos la sangre incorrupta de sus palabras. Quizás luego impere en nosotros el gusto, el juicio de la maestría, el venero atroz de arte que se ofrenda o se niega, la música que acierta en su inflexión, o la idea que destila su melodía con sabia cadencia; pero siempre nos acercamos a un poema con sed de intimidad o queriendo hallar la intimidad de un ser.
(desconozco su autor)
"Las únicas personas que me agradan son las que están locas: locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas" (J. Kerouac)
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