Nos acompaña...Ismael Serrano

Lo que tienen los cantautores, igual que los poetas, es que cada verso, cada canción, termina teniendo un trocito de nuestra propia historia. Para mí Ismael Serrano es como si fuera mi alter ego en algunas situaciones. Unas canciones me gustan más que otras claro, pero siempre siento que mi vida ha pasado por los mismos callejones de sus historias

De hecho la canción que hoy nos visita, en su día me hizo pensar en mi juventud locuela e ingenua. Llena de idealismo y emocionantes momentos de gozo y miedo. Más tarde, me parecía ya algo fuera del tiempo, en un pasado ya diluido en los nuevos logros y situaciones

He aquí que al cabo del tiempo se presenta con un nuevo sentido y la traigo para que la memoria histórica no sea violada, para que los jóvenes sepan que por los derechos hay que luchar, nadie los regala.  En este momento de la sociedad, no hay que olvidar que esos logros que tanto costó conseguir, se empeñan en despedazarlos en aras de la necesitad. La crisis pasará en algún momento y en la medida que sea, ahora es impensable calcularlo. Pero lo que no volverán serán los derechos que poco a poco se están yendo por el desagüe de las privatizaciones y los recortes. Naturalmente no estoy haciendo apología de nada, pero si que soy víctima del sistema y de sus errores y tengo derecho a decir que no me conformo. No me queda más remedio que aguantar con los ajustes que tocan, y ya empiezan a causarme desvelos. Pero nadie me va a impedir (espero), que no pueda decir lo que pienso

Así que Ismael, gracias una vez más por prestarme tu voz

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urban en pantalones de campaña,
y canciones de los Rolling,  y niñas en

Papá cuéntame otra vez todo lo que divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fúsil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo

Papé cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no parias
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin ambargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias lieguen cayendo sobre quien hablar de más

Y siguen los mismo puertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

                                                                                          (Y en Afganistán, en Siria...)